Sopa de anchoas

I. ¡Despierta, atolondrada! 

Un gran ojo de iris azulado y largas pestañas negras hacía las veces de tragaluz en mitad del techo de la alcoba. En la cama —una gigantesca cama de torneado cabecero de madera— dormía Agatha entre mantas gruesas y gatos atigrados. El despertador de la mesilla, en forma de calavera, comenzó a chillar de un modo impertinente y acusador. 

“¡Despierta, atolondrada! ¡Despierta, atolondrada! ¡Despierta, atolondrada!”

Agatha abrió los ojos y miró hacia arriba. El ojo-tragaluz pareció sonreír. Al poco se cerró, para no volver a abrirse hasta el anochecer de aquel día. “Todas las mañanas la misma historia”, pensó Agatha, sonriendo.

—Buenos días —musitó, estirándose perezosamente; en medio de un bostezo largo y profundo salió de la cama, y el frío mordiente de la habitación le arrancó los últimos vestigios de calor que conservaba. El gastado suelo de madera chirrió bajo sus pies, como quejándose de su peso.

—Agatha, hoy debes llevar un poco de sopa de anchoas al profesor Mooplethingle, ¿no es así? —preguntó entre ronroneos uno de los perezosos gatos. Agatha lo miró con gesto de fastidio.

—No me gusta ir al despacho de Mooplethingle —refunfuñó—. Es angosto, y sucio, y huele mal, y tiene cosas muy raras, y además las cabezas reducidas que tiene en la vidriera del fondo me odian. ¿Sabes que la semana pasada las pillé criticándome? 

—No exageres —dijo el gato, saliendo de entre las mantas y saltando torpemente de la cama—. No son tan chismosas.

—¿No? ¡Entonces ven conmigo y aguanta tú sus impertinencias! —Cogió al animal en brazos y salió de la alcoba, aún descalza, no por la puerta principal, sino por otra, situada junto a la cama—. Veremos si son chismosas o no.

Apareció en un lóbrego pasillo con las paredes cubiertas de tapices multicolores y el suelo lleno de hojas de parra.

“¡Qué mala suerte!”, se dijo Agatha, “¡Han vuelto a nevar hojas del techo!”. Los techos de aquel castillo —el Castillo de los Siete Lamentos, pero que todo el mundo llamaba, para abreviar, el Castillo— solían tener la fea costumbre de dejar caer hojas secas en ciertos momentos del año o, mayormente, en época de exámenes. 

—¡No! —negó el gato, tratando de zafarse de los brazos de su ama—. ¡Mooplethingle me hizo comer galletitas de bígaro la última vez que me atreví a entrar en ese antro pestilente! ¡No, no y no!

—¡Vamos!
Al final del pasillo había otra puerta, aquella vez ovalada, estrecha, gastada, pintada de verde esmeralda y con un cartel sencillo de letras doradas que rezaba:

“PARA ABRIR, PULSE ALMOHADILLA. PARA CERRAR, PULSE ESC”

Bajo el cartel había un único botón en forma de pequeña almohada de color marfil. Agatha no dudó. Apretó la almohadilla con el índice de la mano derecha y esperó a que el mecanismo interno de la puerta se activase. En efecto, no pasaron ni cinco segundos cuando las tripas de la puerta empezaron a chirriar. El mastodóntico picaporte broncíneo se giró con lentitud y la puerta, después, cedió hacia afuera. Un rayo de sol cobrizo, tamizado por las nubecillas finas en lontananza, penetró en el pasillo y dejó a Agatha sin vista durante unos momentos. Cuando sus ojos se acostumbraron al fulgor del nuevo amanecer, descubrió el jardín, donde los árboles rosquilleros ya empezaban a florecer como cada primavera. Pronto darían unas rosquillas magníficas. 

Agatha aspiró el aire límpido de la mañana y, sin darse tiempo a sí misma para pensar en lo que hacía, penetró en el jardín rumbo a la Torre de los Alquimistas, donde se encontraba la cocina y, en lo más alto, el despacho del profesor Mooplethingle. La sopa de anchoas estaría ya lista para él. Tan sólo era preciso armarse de valor para subir hasta el despacho. Y aquel día, Agatha era la encargada.

© Irene Sanz 2014