Brillaba azulenca la fuella de aquella inmisericorde
asesina de hombres en la mano del último Caballero de la Aurora. Sudoroso y exánime tras
tantas horas de lucha por su vida y por la fe, poco a poco sentía que las
fuerzas le fallaban, que pronto el mortal acero del enemigo le cercenaría el
gaznate, que las puertas del Cielo se le abrirían ese amanecer carmesí preñado
de sangre y muerte.
A su alrededor, un sinfín de cuerpos destripados,
desmembrados y desangrados cubría la tierra toda hasta donde la vista
alcanzaba. El humo del fuego consumiendo carne y veste se elevaba en el aire y
enturbiaba los cielos, emponzoñaba el oxígeno y hacía de Dorilea un infierno en
el mundo.
El Caballero de la Aurora lanzó una mirada
implorante al brumoso firmamento; la amarillenta bóveda celeste parecía reírse
de su infortunio. La espada resbaló de sus dedos y cayó al suelo, fangoso como
estaba de sangre y sudor. Su hoja se hundió en la tierra, entre los cadáveres
de quienes habían sido sus compañeros de Cruzada. Tomó el poco aliento que aún
le quedaba y, con voz brozna por el esfuerzo y el dolor, clamó su última
plegaria antes de ser degollado por un infiel turco:
—¡Dios de mis padres, acoge en tu seno a este
hijo tuyo, que humilde llega ante las puertas de tu Reino Celestial!
Y al igual que sus ancestros, los primeros Caballeros
de la Aurora,
el último guerrero retornó a la
Caverna de la gloriosa Tebaida, de donde nunca debió salir.
Un gran ojo de iris azulado y largas
pestañas negras hacía las veces de tragaluz en mitad del techo de la alcoba. En
la cama —una gigantesca cama de torneado cabecero de madera— dormía Agatha
entre mantas gruesas y gatos atigrados. El despertador de la mesilla, en forma
de calavera, comenzó a chillar de un modo impertinente y acusador.
Agatha abrió los ojos y miró hacia arriba.
El ojo-tragaluz pareció sonreír. Al poco se cerró, para no volver a abrirse hasta
el anochecer de aquel día. “Todas las mañanas la misma historia”, pensó Agatha,
sonriendo.
—Buenos días —musitó, estirándose
perezosamente; en medio de un bostezo largo y profundo salió de la cama, y el
frío mordiente de la habitación le arrancó los últimos vestigios de calor que
conservaba. El gastado suelo de madera chirrió bajo sus pies, como quejándose
de su peso.
—Agatha, hoy debes llevar un poco de sopa de
anchoas al profesor Mooplethingle, ¿no es así? —preguntó entre ronroneos uno de
los perezosos gatos. Agatha lo miró con gesto de fastidio.
—No me gusta ir al despacho de Mooplethingle
—refunfuñó—. Es angosto, y sucio, y huele mal, y tiene cosas muy raras, y
además las cabezas reducidas que tiene en la vidriera del fondo me odian.
¿Sabes que la semana pasada las pillé criticándome?
—No exageres —dijo el gato, saliendo de
entre las mantas y saltando torpemente de la cama—. No son tan chismosas.
—¿No? ¡Entonces ven conmigo y aguanta tú sus
impertinencias! —Cogió al animal en brazos y salió de la alcoba, aún descalza,
no por la puerta principal, sino por otra, situada junto a la cama—. Veremos si
son chismosas o no.
Apareció en un lóbrego pasillo con las
paredes cubiertas de tapices multicolores y el suelo lleno de hojas de parra.
“¡Qué mala suerte!”, se dijo Agatha, “¡Han vuelto
a nevar hojas del techo!”. Los techos de aquel castillo —el Castillo de los
Siete Lamentos, pero que todo el mundo llamaba, para
abreviar, el Castillo— solían tener la fea costumbre de dejar caer hojas secas
en ciertos momentos del año o, mayormente, en época de exámenes.
—¡No! —negó el gato, tratando de zafarse de
los brazos de su ama—. ¡Mooplethingle me hizo comer galletitas de bígaro la
última vez que me atreví a entrar en ese antro pestilente! ¡No, no y no!
—¡Vamos!
Al final del pasillo había otra puerta, aquella vez ovalada, estrecha, gastada,
pintada de verde esmeralda y con un cartel sencillo de letras doradas que
rezaba:
“PARA ABRIR, PULSE ALMOHADILLA. PARA CERRAR,
PULSE ESC”
Bajo el cartel había un único botón en forma
de pequeña almohada de color marfil. Agatha no dudó. Apretó la almohadilla con
el índice de la mano derecha y esperó a que el mecanismo interno de la puerta
se activase. En efecto, no pasaron ni cinco segundos cuando las tripas de la
puerta empezaron a chirriar. El mastodóntico picaporte broncíneo se giró con
lentitud y la puerta, después, cedió hacia afuera. Un rayo de sol cobrizo,
tamizado por las nubecillas finas en lontananza, penetró en el pasillo y dejó a
Agatha sin vista durante unos momentos. Cuando sus ojos se acostumbraron al
fulgor del nuevo amanecer, descubrió el jardín, donde los árboles rosquilleros
ya empezaban a florecer como cada primavera. Pronto darían unas rosquillas
magníficas.
Agatha aspiró el aire límpido de la mañana
y, sin darse tiempo a sí misma para pensar en lo que hacía, penetró en el
jardín rumbo a la Torre
de los Alquimistas, donde se encontraba la cocina y, en lo más alto, el
despacho del profesor Mooplethingle. La sopa de anchoas estaría ya lista para
él. Tan sólo era preciso armarse de valor para subir hasta el despacho. Y aquel
día, Agatha era la encargada.
Evangeline Trinity Clatterbuck
quería asesinar a la señora Butterworth, y eso no era ninguna novedad. Por
miles se contaban las veces en las que había fantaseado con envenenarla,
acuchillarla, chamuscarla y descuartizarla, no necesariamente en ese orden.
Pero las fantasías estaban tocando a su fin. Pronto la odiosa solterona, oronda
como una peonza y de voz rasposa como la de una urraca, dejaría de fustigarla
con sus impertinencias.
Evangeline terminó de ajustarse el
favorecedor polisón de su vestido granate, cogió el manguito de armiño blanco y
descendió sigilosamente por las escaleras hasta llegar al vestíbulo. Una vez
allí, bajó la intensidad de la lamparita de gas y salió de la casa, el número
13 de Blair Street. Allí en Edimburgo el tiempo estaba harto desapacible, y
desde el encapotado cielo se escapaban gotas de lluvia como puñales de hielo.
Comenzó a caminar por el
resbaladizo empedrado de la calle, en dirección a Cowgate, donde el mugriento
pub de Bannerman´s bullía como un hormiguero de la mañana a la noche. Sin duda
alguno de los borrachos que solía frecuentar el lugar se fijaría en su
exuberante cabello del color del fuego y en su talle estrecho y torneado, pero
nada de eso importaba. Tras unos minutos de silenciosa caminata calle abajo,
llegó ante la fachada, cogió el pegajoso picaporte de la puerta y tiró hacia
atrás, entrando poco después. El lugar estaba abarrotado de escandalosos
parroquianos, y en el aire flotaba una traviesa humareda amarillenta, hedionda,
curiosamente grasienta. Sus grandes ojos verdes pasearon por cada rostro, a
cuál más abotargado, en busca de uno conocido. Al fin, tras un buen rato de
observación, dio con él, un rostro afilado y moreno de mirada torva,
perteneciente a un hombre apuesto de alto bombín color índigo a juego con su
traje. La pinta de cerveza negra que reposaba ante él, sobre la maltratada
barra, parecía a medio terminar. Jacob Henry Coleridge, lord Coleridge de
Cornualles, Jack para los amigos, la esperaba desde hacía un buen rato. Cuando
la vio aparecer a su lado no pudo por menos que levantarse de su renqueante
taburete y hacer una pequeña y respetuosa reverencia.
—Señorita Clatterbuck, está usted
radiante —piropeó. Evangeline le sonrió cortésmente, halagada. Escogió otro
taburete en el que tomar asiento y con una simple frase le pidió al obeso
cantinero una jarra de zarzaparrilla.
—Es usted muy amable —dijo, con el
tono de voz un tanto musical—. ¿Ha traído lo que le pedí?
—¡Oh, por supuesto que sí! —dijo
lord Coleridge, empezando a rebuscar entre los bolsillos de su chaleco de
terciopelo negro—. He traído lo que quería, un compuesto venenoso a base de
alcaloides de beleño, estramonio y adormidera.
Sacó entonces del bolsillo un
frasquito diminuto de vidrio azul, satinado. Evangeline lo miró un instante con
los ojos fulgurantes por la emoción.
—Magnífico —opinó, extasiada.
—Con un par de gotas de esto
podría matar a un oso —opinó lord Coleridge, poniendo en las tiernas manos de la
joven el frasco.
—Únicamente pretendo matar a una
mujer.
—¿Ha pensado en el Yard? ¿No es el
típico asunto en el que meten las narices?
—Puede que sí, pero para cuando lo
hagan, yo ya estaré rumbo a Bristol.
—¿A Bristol, señorita? ¿Es que
desea abandonar Edimburgo?
—Cuando la señora Butterworth
aparezca asesinada y el Yard investigue las causas de su muerte, lo primero que
hará será sospechar del servicio. Y yo soy su dama de compañía. ¿Cuánto tiempo
cree que tardará en acusarme del envenenamiento?
—No tardará, eso es cierto. —Dejó
escapar un suspiro ahogado—. Bien, entonces, ¿dice que partirá a Bristol?
—Sí, Coleridge —confirmó
Evangeline, guardando el bote en el interior de su manguito—. The Mechanic Dove
estará lista para partir esta misma noche.
Coleridge se quedó callado durante
unos segundos, tan inmerso en arcanas cavilaciones que incluso Evangeline se
apercibió de su repentino ensimismamiento.
—Permítame ir con usted, quedarme
allí al menos hasta que el Yard deje de seguirle la pista —terminó por decir,
con una determinación casi irracional. El tono con el que dijo aquellas
palabras denotó anhelo, casi súplica.
—¿Usted querría? ¿Y qué hay de su
magistratura? ¿Qué hay de su hacienda en Danderhall? No puede abandonarlo todo
así como así.
—¿Y por qué no? Será
temporalmente. Sabe demasiado bien que haría cualquier cosa por verla feliz a
usted, señorita. Vamos, ¿qué me dice? ¿Acaso soy tan mala compañía?
—No, lord Coleridge —negó
Evangeline, volviendo a ruborizarse como una chiquilla—. Está bien, haga cuanto
guste. Yo no le frenaré.
—¡Perfecto! Estaré esperándola
donde me diga.
—La señora Butterworth suele
tomarse una copita de coñac pasadas las diez de la noche —explicó Evangeline—.
Es el mejor momento. Espéreme en la dársena 12 del aeródromo de South Broughton
a medianoche. Allí estará The Mechanic Dove.
—Así lo haré, señorita
Clatterbuck.
Evangeline alzó la jarra de
zarzaparrilla y brindó con lord Coleridge. En efecto, las fantasías parecían ir
a convertirse muy pronto en realidad.
Hacía mucho tiempo que no actualizaba el blog. Los días nacen y mueren rápidos, y cuando una clava la mirada en el pasado reciente, se apercibe más que nunca del inexorable paso del tiempo. A veces la poesía invade poderosamente los sueños. En mitad de la noche, los ojos de la mente revelan versos arcanos que nadie ha escrito jamás. Y es al amanecer cuando el cálamo, amante celoso, deja constancia de su silencioso brío en el marfil de un papel mísero. Que os guste.
SE POSARÁ LÁNGUIDO EL ANOCHECER Se posará lánguido el anochecer sobre el recuerdo de algo sin nombre, sobre los besos no dados de un hombre que, aun distante, buscaba mujer. Llamará el tiempo al olvido cuando sane el corazón dolido, cuando la vida siga un camino que, aun extraño, no sea baldío. Tornará la pena en alegría cuando mi alma la tuya no ansíe, cuando pasen las épocas frías que, aun hermosas, todo rendían. Morirá en silencio el amor hundido como muere el coraje sin un ideal, como muere el espíritu perdido que, aun vivo, acaba en soledad. Aquellos días cargados nacerán de ilusiones, risas y melodías, y el alma estará en armonía con otra que en vida me buscará. Se posará lánguido el anochecer sobre las caricias que no fueron dadas, sobre las palabras envenenadas que, aun no dichas, tornaron en querer. (c) Irene Sanz Lo dicho, la poesía irrumpe a veces en los sueños con más fuerza que cualquier otra cosa. Y duro se debe tener el corazón para no escribir las palabras que de la mente brotan.
***
"Ama y haz lo que quieras. Si callas, callarás con amor; si gritas, gritarás con amor; si corriges, corregirás con amor; si perdonas, perdonarás con amor." San Agustín
-¡Por las pulgas del Cancerbero! -exclamó el anciano mago cuando, por fin, la fuerte explosión destrozó gran parte de su equipo de alquimia avanzada y quemó los lomos de todos los libros de los que disponía en su angosto laboratorio. La tambaleante torre de gastados sillares grisáceos pareció amenazar con hundirse de un momento a otro. En realidad la magia de Meruhem era lo único que aún lograba mantenerla en pie. Por el chirriante suelo de tarima quedaron diseminados miles de diminutos cristalillos procedentes de las redomas rotas y de los frascos reventados. El humo azulino resultante del estallido comenzó a salir en algarazos por las cuatro ventanas de la cúspide del torreón. -¡Señor Tingwell! ¿Se encuentra bien? -preguntó una preocupada voz al otro lado de la puerta del laboratorio. Era Deliverance. La pequeña y pelirroja Rhagonycha Deliverance, ayudante del hechicero desde que tenía uso de razón, lo cual no era demasiado teniendo en cuenta que tan solo contaba diez tiernas primaveras. El barbudo y cadavérico Meruhem se sacudió el manto índigo para quitarse el polvo de encima y corrió aparatosamente entre los desperfectos para poder abrir a la muchachita. Giró el broncíneo picaporte y pegó un tirón. Deliverance contuvo un grito de pura sorpresa al ver el lamentable estado en el que su mentor se hallaba. La delgada cara tiznada de ceniza blancuzca, las ropas desmejoradas y quemadas, la barba medio calcinada, y como contraste los ojos chispeantes, eufóricos en su intenso color esmeralda. -Me encuentro perfectamente, mi querida Deliverance. -¡Ha hecho usted añicos el laboratorio entero! -se lamentó la niña, mirando aprensivamente la alfombra de cristales rotos que cubría el suelo. -¡Sí! -afirmó Meruhem en un tono más agudo que de costumbre-. ¡A cambio he hecho un descubrimiento sorprendente! -¿De qué se trata? -¡Mi maestro, Evestrum Linneo, tenía razón! ¡Ven! ¡Pasa! Hizo entrar a la intrigada niña hasta el caótico interior de la sala, esquivando muebles destrozados y restos indefinidos de objetos que habían quedado reducidos a basura. -¡Linneo fue un genio! Halló un potente explosivo a base de palpos maxilares pulverizados de sexpunctatum, veneno de víbora de cuerno, leche de eléboro y unas gotas de idroagira. -¿Está seguro? -¡Segurísimo! Él dejó escrito en uno de sus grimorios que el agua alcalina debía pasar previamente por un filtro hecho de óxido de silicio durante tres noches por medio de una bomba a batería. ¡Así lo hice! Tres noches sin pegar ojo, queridísima Deliverance, pero, ¡lo he logrado! La niña se acercó con timidez al escritorio ennegrecido por la explosión, y Meruhem dejó escapar una risilla eufórica. -Como bien sabes, la leche de eléboro irrita la piel y es altamente tóxica, de modo que, cuando la mezclé a partes iguales con el veneno de víbora, tuve que hacerlo con los guantes de piel de tritón que me regalaste el mes pasado -explicó el mago mientras limpiaba con su propia barba el polvo denso que cubría uno de sus libros de química-. La operación realmente peligrosa viene cuando se añaden los palpos maxilares en polvo. Se crea una pasta negruzca tan pestilente como excrementos de duende. Además es muy corrosiva y un tanto radiactiva, con un número atómico Z de 83. Sin embargo no se vuelve explosiva hasta que el agua alcalina pasada por el óxido de silicio no comprime su masa molecular y provoca la fisión del núcleo. -¿Ha provocado una fisión nuclear con veneno de serpiente y antenas de insecto? -preguntó Deliverance, extasiada. -¡Exacto, mi estimada pupila! -¡Es fabuloso! ¡Me alegro mucho por usted! -le felicitó la joven, con una encantadora sonrisa pintada en su carita. -¡Oh, qué gran día para la ciencia, Deliverance! ¡Qué gran día! ¡Imagina el poder que tendrá quien disponga de la fórmula de este explosivo! Al instante toda su alegría se desvaneció cuando Deliverance dejó de sonreír. La celebración desapareció de golpe. El silencio se volvió aplastante y desolado. -Es peligroso, señor Tingwell -opinó la jovencita, el semblante sombrío y los ojos tristes. -Mucho, querida Deliverance -consideró Meruhem, tan repentinamente apenado como su candorosa pupila -. Nunca nadie debe conocer esta fórmula. Nadie. Nunca. Deliverance bajó la mirada hasta clavarla en las gastadas punteras de sus zapatos. -Hay que esconderla. Meruhem asintió silenciosamente. Y es que ciertas cosas no todo el mundo debe saberlas. (c) Irene Sanz
Aún no me había recuperado completamente de las desagradables náuseas que me había producido el viaje desde el aeropuerto de Copenhague-Kastrup hasta aquella plaza del centro de la ciudad. A pesar del vientecillo helador que parecía heraldo de más lluvias, no logré despejarme un ápice. Sören y yo habíamos quedado a las doce en la plaza de Kongen Nytorv, donde, a esa hora, la rumorosa muchedumbre de paisanos y forasteros emulaba un perfecto hormiguero humano. El viaje no había durado más de diez minutos, pero fue tiempo suficiente para que el estómago se me revolviera. Ahí estaba yo, perdida y mareada en medio del tranquilo gentío mientras la torre de la iglesia de San Nicolás, una afilada aguja verde que se alzaba al cielo como intentando arañar las nubes, veía desdibujados sus estilizados contornos por la niebla y la lluvia. Y estaba esperándole. Sí, a él. Levanté la mirada cuando una minúscula gota de lluvia se posó en mi nariz. Maldije a Sören. Iba a llover más, si cabía. -¡Aroa! -escuché que me llamaba alguien a mis espaldas. Al girarme le encontré a pocos metros de mí, medio engullido por el torrente humano y con una preciosa sonrisa perfilando sus finos labios. Las tripas se me retorcieron de puro nerviosismo. Cogí mi maleta bermellón y me acerqué a él, tratando de esconder, si bien a duras penas, el malestar que azotaba mis entrañas. Pero, ¡oh, magia ignota! Aquel malestar fue desapareciendo conforme mis desvaídos pasos me llevaban ante él. Al mismo tiempo me parecía estar llegando a las mismísimas puertas del cielo. -Estás preciosa -me dijo, ensanchando aquella sonrisa suya que podía fácilmente devolverle la vida a un cadáver, por muy putrefacto que estuviese.
-Tú también estás muy guapo -logré comentar. No mentía en absoluto. Estaba guapo, muy guapo. Se inclinó sobre mí, me prodigó dos besos formales y cogió mi maleta para llevársela consigo. El corazón bailoteó en mi pecho durante un milisegundo, para quedar irremediablemente petrificado ante la despiadada frialdad que Sören mostraba conmigo. Los ojos, por un momento, me picaron. De haber podido mirarme en un espejo, los habría visto enrojecidos. La incertidumbre que me invadía desde hacía meses se estaba convirtiendo en una verdadera tortura. -Ven, anda. Vamos a La Brasserie -dijo Sören, dándose media vuelta y poniendo rumbo, entre la inquieta muchedumbre, hacia un lugar desconocido para mí. -¿La Brasserie? -Estimé que mi voz no me delataba demasiado-. ¿Qué es eso? Sören se giró un segundo para mirarme con esos ojos suyos como hechos de mar embravecido. -Un café donde sirven la mejor tarta de frutas de la ciudad. Volvió a negarme la masculina hermosura de su rostro y continuó sorteando riadas de visitantes. Yo le seguí, muda de tristeza por espacio de varios minutos, hasta que me decidí a hablar de nuevo. -¿Cuánto tiempo has estado esperándome aquí? -Toda la mañana. Aquella contestación fue peor que toda la lluvia del mundo sobre mi embarullada testa. -¿Toda la mañana? -Sí. La Brasserie se mostró ante nosotros con la humilde e impertérrita majestad de los establecimientos gozosos de cierta historia. Al entrar, un extraño y acogedor murmullo, tan tenue como heterogéneo, me envolvió y me arropó como haría una madre amorosa con su hija. Y el aroma dulce de las tartas, expuestas como estaban en un mostrador de cristal cóncavo, me hizo sonreír a pesar de todo. Una mesa y dos sillas vacías, junto al amplio ventanal que daba a la plaza, parecían estar esperándonos desde hacía largo rato. -¿Y por qué has estado aquí toda la mañana? -le pregunté, llevando una mano un tanto acusadora a la plaza, que poco a poco volvía a hundirse en una grisácea oscuridad, preludiando un buen chaparrón en ciernes. Sören se acomodó en una de las sillas y yo en la otra, tratando a la vez de desentrañar algún enigma de los muchos que me planteaba su pétrea expresión facial. -Porque llovía -me contestó, tan tranquilo que casi me dieron ganas de abofetearle, rabiosa. -Eso no tiene sentido. -¿Y por qué no? -me preguntó. Pretendía responderle cuando una mujer de rostro redondo y tez rubicunda nos sirvió té y dos trozos de tarta. Me fijé en el de Sören. Parecía de limón. Y simplemente ignoré el mío. -Porque nadie pasea bajo la lluvia -le contesté. Sören, en vez de extrañarse, me sonrió. -No he dicho que estuviera paseando. -¿Entonces? ¿Por qué estuviste tantas horas? Sören perdió la mirada en la plaza, aquel fastuoso rincón de Copenhague sobre el que una repentina pero previsible lluvia descargaba de nuevo su cólera. -Porque me gusta el color de esta ciudad cuando llueve. "Aroa, no tienes réplica posible", pensé. Al posar los ojos en mi trozo de tarta descubrí que era de chocolate y fresa. Mi favorita. Además tenía una curiosa forma. La forma de un corazón. Miré a Sören de nuevo. Ya no miraba la plaza. Sus ojos de color índigo parecían querer taladrar los míos. Solamente se me ocurrió sonreír. Nunca más me molestó la lluvia. (c) Irene Sanz
Ahí, siempre ahí, como un viento ingobernable que revuelve mis ideas y poco después desaparece. Como el fulgor trémulo de las estrellas, que rompen el profundo negro de mi noche. Como un petirrojo que vigila y no es vigilado sino por el cobre de su pecho. Ahí, siempre ahí, para hablarme cuando otros callan. Para abrazarme cuando otros se marchan. Para revivirme cuando otros me matan. Para sacarme de los abismos de la tristeza cuando otros me hunden en ellos. Ahí, siempre ahí, hecho de palabras y caricias, de dulzura y poderío, de templanza, luz y magia. Hecho de fuerzas que me renuevan y de besos que, aun lejanos, llenan mi boca de miel y sonrisas. Ahí, siempre ahí, un fuego tranquilo que en lontananza da brillo y calor. El agua humilde del río que ofrece calmar mi sed. El pan sagrado que aniquila mis pecados. El lecho mudo que a mi cuerpo espera noche tras noche. Ahí, siempre ahí, y nos queremos, cielo mío, tú y yo.
La casa se asemeja a una bestia salvaje y demencial, a un odioso Leviatán que, hambriento, reclama corazones que aún laten y almas que aún logran refulgir. Las habitaciones están oscuras, y flota en ellas un hediondo olor a carne calcinada, mordiente aroma que la Parca desprende cuando se halla deseosa de cercenar vidas y caminos. Los pasillos, angostos y gélidos, juguetean conmigo y me hunden aún más en las pútridas entrañas de la mansión. Sombras insaciables me siguen el rastro sin descanso ni tregua, y huyo para salir de aquí, con quemazón en los pulmones y colapso en mi corazón tras una carrera frenética. Mis pies desnudos sangran con profusión, tintando de carmesí el chirriante suelo de madera. Pero nada me importa, salvo alejarme de las sombras, esas malditas sombras que constriñen mi garganta y dañan mis oídos con la impiedad de sus agudos alaridos. ¡Sombras infernales, dejadme! ¡Olvidadme!
La sinfonía de gritos sin boca se convierte en una tempestad de risas burlonas. Los demonios se ríen de mí. ¡Se ríen de mí! ¡Estoy indefensa! ¡Sola! ¡Sola! ¡Y lloro! ¡Lloro de terror, de desesperación, de tristeza! ¡Malditas sombras! ¡Malditos miedos! Todo es oscuridad, un infierno insomne y desatado en la noche, aullidos dementes que exigen una muerte violenta, la mía. Ya no puedo aguantar más. ¡No puedo aguantar más! La ventana ovalada del final del pasillo parece entonar un irresistible canto de sirena. ¡La luz de la luna me llama! ¡Abrázame con tu azul pálido, luna creciente de invierno! ¡Líbrame del mortal beso de las sombras! ¿Quieres que vaya! ¡Iré! ¿Quieres que abra la ventana? ¡La abriré! ¿Quieres que salte? ¡Saltaré! ¡Y caigo! ¡Por fin caigo! ¡Ah, libertad! ¡Orgásmica libertad! ¡Adiós, sombras malditas! ¡Adiós! ¡Hasta nunca!
Acuarela nº 5: Los chicos que se despertaron al día siguiente
-¡Estoy escuchando música, Olivia! ¡La oigo! -anunció Viktor, entusiasmado. -¡Muy bien, muchacho! -le felicitó Kornbock, que revoloteaba entre las oscuras mariposas y producía con el fuerte batir de sus alas su propia música. -Cada sonido de este mundo, Viktor, es una nota, y cada grupo de notas es un acorde. Cada grupo de acordes es una melodía, y esa es la melodía que hacen todas las cosas de este mundo -resumió Ellyllon, tan satisfecha como Kornbock, jugueteando a la vez desde las polvorientas alturas con el codiciado lóbulo. -¡Ya lo entiendo! -dijo Viktor, el corazón acelerado, la sonrisa radiante. Fue entonces cuando Fossengrim, junto a Ellyllon, clavó sus diminutos ojillos en Olivia. -Ahora es tu turno, niña -anunció. La muchacha frunció el ceño, extrañándose. -Yo no puedo contar tantas mariposas -negó, encogiéndose de hombros mientras sobre su cabeza la curiosa sinfonía de las mariposas seguía imparable su curso. -No es eso lo que debes aprender hoy -dijo Fossengrim. -¿Y qué tengo que aprender? -Si tú no puedes, deberás ser humilde y pedir ayuda a quien sepa hacerlo, como ya te dije. Olivia desvió la mirada hacia Viktor, que continuaba extasiado con la música que los envolvía. Tragando saliva y carraspeando, se acercó a él con una tímida sonrisa perfilada en sus labios mutilados. -Viktor, por favor, ¿podrías decirme cuántas mariposas hay aquí? El chico la miró a ella durante un momento, sonriéndola con igual ternura. -Eso es fácil. Hay trescientas doce. Fossengrim, Ellyllon y Kornbock estallaron en carcajadas de triunfo casi a la par que Telfusa. Las risas inundaron el castillo de Dunsterville e hicieron desaparecer a las sombras que hasta entonces habían dominado cada pasillo y cada estancia. -¡Os los habéis ganado! -gritó Kornbock. Ellyllon soltó el lóbulo y Fossengrim el labio, que cayeron sobre los muchachos en mitad de la inquieta nube de mariposas. Todo, así, se iluminó de blanco perla. Y ya no pudieron ver nada más.
*
-¡Chicos! ¡A levantarse! Hay que ir al cole -dijo mamá con dulzura mientras el estruendo del despertador se esforzaba inútilmente en levantarnos de la cama. Miré a mi hermano Viktor, en su cama junto a la mía. Estaba tan adormilado como yo. En esos instantes aún pude escuchar la voz de Kornbock en mi cabeza diciéndome:
Olivia y Viktor se quedaron el uno ante el otro, inmersos en las densas nieblas de la mañana y preguntándose con la mirada demasiadas cosas como para contarlas. -¿Tú sabes contar mariposas sin verlas? -Sí, ¿y tú sabrías hacerme escuchar la música que me rodea? -No lo sé -negó Olivia, dudando de sus propias palabras. Kornbock dejó escapar un torrente de chillidos eufóricos antes de dignarse a hablar desde las desnudas ramas de un castaño de Indias que, inclinado sobre las aguas del pantano, observaba con curiosidad tan extraña escena. -Debéis ir al castillo de Dunsterville -dijo el martín pescador. -Las mariposas os esperan -añadió Telfusa, entre risillas agudas que cercenaban el silencio del lugar. -¿Allí escucharé la música? -preguntó Viktor, retorciéndose las manos, el gesto nervioso y la garganta constreñida. -Allí tus oídos encontrarán las verdades que tus ojos crean mentiras -aseguró Kornbock, extendiendo después las alas y echando a volar entre las nieblas. La hiena volvió a carcajearse y comenzó a seguir el rastro del pajarillo. * El nervioso aleteo de aquel torrente de mariposas continuaba hendiendo el aire del desván y provocando un curioso estruendo por los rincones del castillo. Olivia penetró más en la estancia, seguida por Viktor. Fossengrim seguía medio adormilada sobre una viga del techo, con el pedazo de labio de Olivia entre las manitas y su larga cola gris moviéndose de un lado para otro. Y sin embargo no estaba sola. Con ella se encontraba Ellyllon, portando en su diminuta boca el lóbulo de la oreja de Viktor. El muchacho perdió la extasiada mirada en la inmensidad de la nube de mariposas negras, y al instante una sonrisa maravillada afloró en sus labios. -¿Tú sabrías decirme cuántas mariposas hay aquí? -preguntó Olivia, mirando con aprensión al chico. -¡Concéntrate, Viktor! -chilló Ellyllon desde las alturas-. ¡Esa es la música que te rodea! ¡Escúchala! Viktor parpadeó varias veces, esforzándose por entender, y de pronto una voluntad que no parecía suya le obligó a cerrar los ojos. Concéntrate, pensó. Concéntrate. Escuchó el maremagno de aleteos, y solo escuchó ruido. Pero entonces cada aleteo le pareció una nota, y cada grupo de aleteos un acorde. Después, todos los acordes formaron en sus oídos una melodía. ¡Era música!
-¿Quién sería capaz de contar tantas mariposas? ¡Fossengrim está mal de la cabeza! -rezongaba Olivia mientras avanzaba desvaídamente a lomos de su mastodóntico opilión de lomo nacarado. La bestia puso cara de total indiferencia. Tan solo debía ocuparse de no meter cualquiera de sus ocho patas en el lodazal del brumoso pantano. Complicada tarea. La fresca brisa de la mañana mecía sus largos cabellos negros y de vez en cuando se obstinaba en repetir a su oído algún que otro chismorreo que pronto desaparecía en el silencio matutino. -En ocasiones los oídos cuentan verdades que los ojos interpretan como mentiras -expuso de improviso una graciosa vocecilla desde las alturas de un serbal perlado de frutos carmesíes. Olivia levantó la mirada y encontró a un pequeño martín pescador posado sobre una rama del árbol. -¡Oh, Kornbock! -exclamó Olivia, perfilando la más dulce de las sonrisas. -Fossengrim y sus pruebas, ¿verdad? -Así es. ¡Mira lo que me ha hecho! -Se señaló el labio mutilado y dejó escapar un quejido quedo. -Sé de una persona que logra contar mariposas sin verlas -anunció Kornbock-. ¿La quieres conocer? -¡Pues claro! -Entonces sígueme. * -¿Tú sabes qué tienen en común la chistera de Neptuno y un barbo? -preguntó Telfusa. -Ni idea. ¿El qué? -quiso saber Viktor, pensando que quizá la parlanchina hiena podría ahorrarse tan frívola comparación. -La humedad, que es precisamente lo que me está matando. -Llevó sus ojos ambarinos al fangoso suelo del pantano-. Yo soy un animal de sabana, no de humedales. Poco a poco la densa nubosidad del cielo se fue volviendo más y más impenetrable, como si una voluntad superior a toda naturaleza hubiera decidido extender un velo de negrura sobre la faz del mundo. -Haberte quedado en casa. Telfusa dejó salir en aluvión una risa inquietante que llegó a espantar a una nutrida bandada de murciélagos. -¿Y perderme a esa persona que te puede hacer escuchar la música que hay a tu alrededor? ¡Antes soy capaz de comerme un maldito ñu sin una pizca de salsa picante! Viktor se carcajeó con ganas. Por muy agotadora que fuese, debía reconocer que la hiena era una compañera de viaje excelente. Pero entonces, mirando a lo lejos, medio engullida por la fuerte niebla que en algarazos pululaba sobre el pantanal, el muchacho alcanzó a distinguir a una chica, alta y oscura como una noche sin luna. Y sobre su cabeza revoloteaba un bonito martín pescador. (c) Irene Sanz
Acuarela nº 2: El chico que salió del interior de un caracol Al despertar aquel plomizo día Viktor notó cómo sus ojos parecían haber estado girando durante horas y horas dentro de las cuencas. Los sentía cansados y heridos; cuando abandonó la plácida calidez de las mantas aún descubrió algo más. Al momento un bramido de mal genio salió a borbotones de su garganta. -¡¡Ellyllon!! El fornido Ulises de uno de los bajorrelieves que adornaban las paredes de su habitación dio un respingo para, poco después, chistarle, con el gesto malhumorado. -¡A callar, señorito Wernicke! -pidió el pétreo héroe. Viktor refunfuñó una queja incognoscible, se miró en un espejo de los cuatro que cubrían el suelo y vio que, tal y como había supuesto, le faltaba un pedacito de oreja. La derecha. Su pobre oreja derecha. -Estúpida salamandra descerebrada... -masculló, frunciendo el ceño y retorciéndose nerviosamente las manos. Alzó la mirada y salió del cuarto entre quejidos roncos. Las risas estruendosas de la salamandra resonaban de forma torturante por todos los rincones de la tortuosa mansión de Wernicke Haus, un gigantesco caracol de varios pisos de altura, desde el mismo amanecer.
-¡¡Ellyllon!! ¿Por qué me has robado el lóbulo de la oreja?! -voceó Viktor, escudriñando el suelo a sus pies en busca de la diminuta salamandra. Un pequeño escuadrón de cangrejos fantasma le miró desde el suelo cuando Viktor pasó junto a ellos. -Ho-ho-ho-la-la Vik-ik-ik-to-to-or -dijeron todos aquellos cangrejos casi acompasadamente. -Descansen, muchachos -les ordenó el chico, haciendo un gesto formal y dejándoles atrás. Salió del caserón con los pies descalzos y la mirada enloquecida. Al momento la fuerte humedad de la mañana hizo que un escalofrío corretease por su espalda de arriba abajo. Los lánguidos sauces del jardín le rodearon, arropándole con sus ramas y llevándole hasta la orilla neblinosa del lago. Y allí, subida a un retorcido tronco medio sumergido en las aguas, la salamandra Ellyllon dejaba escapar sus últimas risillas burlonas mientras en una de sus pegajosas manitas sostenía el blando lóbulo de la oreja. -¡Dame mi lóbulo! -gritó Viktor, extendiendo una mano exigente sobre el agua. -¡No sabes escuchar, Viktor! -chilló el animal-. ¡Tienes que aprender a hacerlo! -¿Y cómo puedo hacer eso? -Tienes que encontrar a alguien que te haga oír la música que te rodea. Y Viktor rezongó un improperio. ¿Dónde podría encontrar a una persona así? (c) Irene Sanz
Acuarela nº 1: La chica que no podía contar mariposas Una fría mañana de otoño el sol, exangüe en el triste cielo plomizo, parecía no querer abandonar la algodonosa protección de los nubarrones que anunciaban tormenta. Olivia había despertado entre las mantas de su cama con la boca arenosa y una incordiante sensación de carencia constriñendo su estómago. Se puso en pie y zamarreó la cabeza con la intención, tal vez infausta, de sacarse del cerebro aquella molestia sin origen definido. -Buenos días, Olivia -saludó con voz estridente una peluda tarántula a sus pies, mirándola desde el chirriante suelo entarimado con sus diminutos ojillos de color carmesí. -Buenos días, Astaroth.- Se llevó las manos a los revueltos cabellos y, al mirarse en el espejo, descubrió con horror que le faltaba un pedazo considerable del labio inferior-. ¡Oh, Fossengrim! ¡Maldita rata ladrona! La gran araña Astaroth se extravió bajo la cama a toda velocidad, como temiendo una tempestad de improperios. Olivia abrió la puerta de su cuarto de un violento tirón, atravesó a paso raudo el tortuoso pasillo que llevaba al zaguán del castillo, y poco después echó a correr escaleras arriba. El tétrico retrato de una dama de rostro rubicundo la miró desde el apulgarado lienzo de la pared, interrogándola con los ojos. -¡Odio que esa rata me robe trozos del cuerpo mientras duermo! ¿Es que no se da cuenta de que ya no soy una niña? ¡Esos juegos ya no hacen ninguna gracia! Ascendió escalón por escalón hasta llegar a un polvoriento desván con un fuerte olor a rancio, donde un auténtico batallón de antiguos juguetes parecía aún esperar la llegada de unos niños que jugaran con ellos. -¡Fossengrim! ¡Devuélveme mi pedazo de labio ahora mismo! -gritó Olivia, de muy mal humor. Un gastado caballito de madera que había junto a ella tembló de miedo al escuchar su tremendo alarido. La rata blanca, subida a una de las vigas del techo, mostró el trozo de labio de Olivia entre sus amarillentos dientecitos y dejó escapar una risa maquiavélica. -¡Tienes que contar las mariposas! -indicó con su vocecilla impertinente desde las alturas. A los pies de Olivia se abrió, de improviso, un alargado arcón de marquetería oscura, y de sus entrañas salió una densa nube de mariposas inquietas y asustadizas, más negras que la propia noche, sumiendo el desván en unas curiosas tinieblas. -¡Son demasiadas! ¡No puedo contar todas! -se quejó Olivia. Fossengrim se carcajeó de nuevo, aquella vez con más sorna y menos vergüenza. -Entonces tendrás que buscar a quien pueda hacerlo -dijo, guiñando un ojo y desapareciendo poco después entre las sombras del laberíntico techo. Y Olivia dejó escapar un fuerte resoplido de indignación.
Dicen que
la muerte es lo único que no tiene remedio. No es verdad. Se puede escapar de
la muerte, y no me refiero a evitarla en ese último instante en el que todo
parece perdido, en ese último instante en el que tu vida pasa en un segundo
ante tus ojos, me refiero a volver de la muerte, a engañarla en su propia mesa,
con sus propias cartas, con sus propias reglas. No me creen, ¿verdad? Y hacen
bien en mantener sus reservas respecto a la veracidad de mis palabras, en
mantener la guardia alta frente a mi lengua viperina. Pero díganme, ¿qué edad
aparento? Quizá unos veinticinco, en cualquier caso, no más de treinta. No
siempre ha sido así. He visto la vida con los ojos cenicientos de aquellos
cuyos días agonizan, y he descubierto la luz con el primer llanto al nacer. He
sentido el último aliento de hombres inmensamente ricos, pero también he
aspirado la última bocanada de aire de aquellos cuyos días han llegado a su
ocaso en la más mísera de las situaciones. Llevo vagando desde los albores del
tiempo, poco después de que la tierra se enfriase y los primeros hombres fueran
capaces de levantar ciudades. No importan los motivos que me ataron a destino
tan atroz, ya ni siquiera los recuerdo, ni me interesa recordar. A lo largo del
tiempo he tenido muchos nombres, pero solo uno es el verdadero, uno que muy
pocos conocen.
